我没有被吻，却被写进了诗

   他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是g什么的？”

    “传播。”她顿了顿，“写一点东西。”

    “写诗？”

    “不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

    他没有接话。

    只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。

    “你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？”

    “不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。”

    “我也不是在tia0q1ng。”

    他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我知道。”

    然后两人沉默了一会。

    酒被喝到一半，气氛没有热起来，却有种很奇怪的贴合感。像一块毛边被修平了，却仍然保留着边角的锋利。

    David靠着厨房门框，把杯子举到她面前，碰了一下。

    玻璃声轻，几乎听不到。

    “àtanuit,”他说。

    “àtonbruit,”她回。

    **

    他走到桌边，打开电脑，点开了一个文件夹。